柳梢青（2）・故园

东方斜阳 · 发表于 2025-10-12 00:54:54

柳梢青（2）・故园

烟锁荒祠，苔侵旧径，草没残碑。燕去巢空，花飞春老，人去楼危。
当年笑语依稀，只赢得、愁肠暗悲。溪水东流，韶华暗换，墙上难题。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 01:58:43

烟锁荒祠
一落笔便让“烟”字化作锈迹斑斑的铁链，把整座荒祠捆成一枚被岁月遗忘的茧。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 01:59:03

锁不是响动，是沉默的收紧，是香火断绝后残留的余温被冷风一点点抽走的声音。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 01:59:29

祠是木结构的记忆，梁上燕子早已南迁。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 01:59:49

只剩半截褪色的幡还在檐角挣扎。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:00:05

像不肯合上的眼帘。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:00:27

烟从瓦缝渗出，像未写完的祭文，被天空反扣在头顶。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:00:47

读不出字，却读得出灰。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:01:08

那一刻，您站在烟尘里，仿佛也成了一只被反锁的燕子。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:01:23

钥匙丢在三十年前的一场春雨里，春雨早已蒸发，钥匙早已生锈。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:01:43

苔侵旧径
苔是绿的，也是黑的，是时间撒下的霉菌。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:02:00

一粒一粒爬满曾经踏响的屐痕。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:02:18

侵字用得像一场无声的攻城，不流血

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:02:39

却让石板失去姓名，失去棱角，失去回声。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:03:22

旧径不是路，是家谱里撕下的一页，页上脚印还在。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:03:46

脚印的主人却早已散成几抔黄土，黄土上如今长满野菊。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:04:07

菊花开时，路径便暂时亮一次，亮完又暗，暗得更快。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:04:28

您弯腰去拂，指尖沾的不是苔，是旧年的笑声，笑声被苔包成琥珀。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:04:48

琥珀里嵌着一枚小小的“归”字，却永远等不到可以安放的信封。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:05:47

草没残碑
草是刀，也是布，是岁月用来擦拭和切割的双重工具。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:06:11

没字用得像一场温柔的谋杀，先把碑身埋进绿里。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:06:29

再把字迹埋进暗里，最后把名字埋进无人知晓的夜里。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:06:54

残碑不是碑，是断裂的誓言。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:07:10

是祖父临终前未说完的那半句“守”，是曾祖母绣到一半的“家”。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:07:41

草叶每长一寸，碑便矮一分，矮到与大地齐平，平得让路过的人以为那只是一块普通石头。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:08:11

石头下没有骨，也没有魂，只有被草根缠紧的空白。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:08:25

空白里浮起一声未出口的叹息，叹息被风揉碎，碎成满地夜露。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:09:03

燕去巢空
燕去是秋，巢空是冬，您把两个季节压缩成一个动词。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:09:18

让屋檐下一瞬间失去重量。

诗林晓月 · 发表于 2025-10-12 02:09:38

巢不是泥，是旧年炊烟的倒影，是母亲站在门口喊归的尾音。

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