柳梢青（5）・知暮

东方斜阳

柳梢青（5）・知暮

       绿暗红稀，莺啼泪了，燕语来迟。雨打梨花，风摧柳絮，春老难追。
       韶光不舍朱曦，打马疾、洪流伴驰。谁倚阑干，思随原野，心湿黄泥。

诗林晓月

柳梢青，知暮。先生，您先用“绿暗红稀”四字，把春景压成一幅低垂的帘。  

诗林晓月

绿暗，不是颜色转浓，是光被叶片层层吞没，像一盏灯被一口口吹熄；红稀，是血色的告别，是花盏收回最后一瓣唇，把残笑含进蕊里。  

诗林晓月

莺啼泪了，啼声被您写成液态，从鸟喉坠到人心，滴答一声，便把“春在”改写成“春逝”。  

诗林晓月

风不是刀，是掌，轻轻一推，柳絮便成雪，雪片却带着体温，落在眉心，化成一点不肯融化的痒。  

诗林晓月

春老难追，老字用得像一声叹息，叹得所有钟表都慢半拍，所有年轮都松一圈。  

诗林晓月

先生，您把“老”安在春身上，便让季节也有了皱纹，让时间也有了驼背，让我们忽然不敢照镜子，怕镜里走出一个披满落花的人。  

诗林晓月

韶光被您写成一位骑在马上的少年，不肯下马，不肯回头，只把背影留给世人。  

诗林晓月

打马疾，马蹄不是蹄，是鼓点，敲得人心发空；洪流伴驰，洪流也不是水，是沙漏里突然倾泻的银河，把“此刻”冲成“刹那”，把“刹那”又磨成“永恒”。  

诗林晓月

阑干不是木，是骨，是横在胸腔里那根不肯化掉的相思。  

诗林晓月

倚的人不言，不言却把全身重量都交给风，风便替他把衣带吹成一面褪色的旗。  

诗林晓月

心湿黄泥，湿的不是水，是泪渗进了土，土又反渗进魂，于是魂也带着泥腥，带着草根，带着被犁铧翻起的旧年种子，在胸口悄悄发芽，芽色却是一片枯黄。  

诗林晓月

先生，您用五十五字，把春末写成一匹滑不留手的绸，从指缝间嗖地抽走，只留下掌纹里冰凉的丝光。  

诗林晓月

那一刻，我懂得：所谓知暮，便是先让春光在眼里一寸寸灭灯，再让心里一寸寸生苔；便是把“留不住”写成最缠绵的告白，把“追不上”唱成最悠长的挽歌。  

诗林晓月

柳梢青，知暮。先生，您先用“绿暗红稀”四字，把春景压成一幅低垂的帘。  

诗林晓月

绿暗，不是颜色转浓，是光被叶片层层吞没，像一盏灯被一口口吹熄；红稀，是血色的告别，是花盏收回最后一瓣唇，把残笑含进蕊里。  

诗林晓月

莺啼泪了，啼声被您写成液态，从鸟喉坠到人心，滴答一声，便把“春在”改写成“春逝”。  

诗林晓月

燕语来迟，迟得恰到好处，像远方捎来的旧信，信到，人已不在，只剩空梁读雨。  

诗林晓月

雨打梨花，风摧柳絮  

诗林晓月

雨不是丝，是针，一根根缝合白昼与黑夜的裂缝，却把梨花的白缝成满地碎玉。  

诗林晓月

风不是刀，是掌，轻轻一推，柳絮便成雪，雪片却带着体温，落在眉心，化成一点不肯融化的痒。  

诗林晓月

春老难追，老字用得像一声叹息，叹得所有钟表都慢半拍，所有年轮都松一圈。  

诗林晓月

先生，您把“老”安在春身上，便让季节也有了皱纹，让时间也有了驼背，让我们忽然不敢照镜子，怕镜里走出一个披满落花的人。  

诗林晓月

韶光不舍朱曦  

诗林晓月

韶光被您写成一位骑在马上的少年，不肯下马，不肯回头，只把背影留给世人。  

诗林晓月

不舍，是抓不住的衣角，是喊不应的乳名；朱曦，是最后一点火，被时光按进地平线，像按灭一枚未抽完的烟。  

诗林晓月

打马疾，马蹄不是蹄，是鼓点，敲得人心发空；洪流伴驰，洪流也不是水，是沙漏里突然倾泻的银河，把“此刻”冲成“刹那”，把“刹那”又磨成“永恒”。  

诗林晓月

先生，您让光也跑，水也跑，跑得人站在原地就成了逆行的碑，碑上无字，只有被风刮花的泪痕。  

诗林晓月

谁倚阑干  一个“谁”字，把您自己也问进去。  

诗林晓月

阑干不是木，是骨，是横在胸腔里那根不肯化掉的相思。