【声声慢】秋雨绵绵（2025.10.10 .）

诗林晓月

吹散的不是气味，是记忆，关于池塘、关于月色、关于蜻蜓第一次点水的涟漪。

诗林晓月

那香气一路溃逃，逃到篱笆外，逃到童年外，逃成一声无人听见的“哎呀”。

诗林晓月

寒蝉寿终正寝，剩疏枝、凭吊残吭  
寿终正寝四字，冷得像一口铜钉，把蝉钉进秋的棺材。

诗林晓月

您却让“残吭”开口，替它唱挽歌，歌声不是来自喉咙，来自空壳；

诗林晓月

不是来自空壳，来自回声。

诗林晓月

疏枝是吊客，也是挽联，一枝一笔，把“寒”字写得比雪更重。

诗林晓月

凭吊二字，让院子变成临时灵堂，雨是哭童，风是僧，人是未亡人，却不知道自己为谁而哭。

诗林晓月

凭雨幕，挂苍穹、垂蔽院廊  
末句，您把天空拉低，低到可以当被子盖。

诗林晓月

雨幕不是帘，是苍穹的里衬；垂蔽不是遮，是拥抱。

诗林晓月

从屋顶到廊柱，从廊柱到石阶，从石阶到脚心，一层一层，把整座院子包成琥珀。

诗林晓月

人在琥珀中央，像一只被时间遗忘的蚊，翅膀还保持着最后一次振动的姿势。

诗林晓月

苍穹因此有了重量，压在睫毛上，压得视线弯曲，压得“声声慢”三个字，慢成一滴，千年不落。

诗林晓月

您用词造一间无墙之屋，屋顶是雨，地板是烟，窗是碧，门是风。

诗林晓月

屋中人不是您，是秋本身。

诗林晓月

它正把最后一枚叶子，当作钥匙，轻轻插进锁孔，一转，“咔哒”一声，夏天关门，秋天开门。

诗林晓月

而人，被留在门槛上，一半湿，一半青，一半已冷，一半还热。